между веток старой сливы дикий виноград,
прячась за листвой трусливо, вьётся наугад.
вновь кукушка озадачит, я начну считать,
а она вернёт мне сдачу: пять, четыре, пять...
в срок не сорванная вишня спрячется в траве,
прошепчу себе: я вышел...
смутно в голове...
заблужусь, осиротею – сбудется мечта,
в самой чаще встречусь с нею:
что за красота?...
эх, родная!..
под березу падаю в траву,
занавешиваясь слёзно, сердце оборву...
в срок не сорванная вишня морщится, гниёт.
я сегодня просто вышел, не закончив счёт...