Пан пропал
Пошел поближе к трассе -
Сигарет не оказалось,
Мавки у ларька плели веночки
Из травы неведомого свойства
Покурил, заговорил о джазе
В перламутровых глазах плескались
Иллюстрации к параграфам, вопросы
Из учебника восьмого класса
Анатомия кого там? Человека?
Удивленно слушал, восхищался.
Насмотрелся влажными глазами,
А в лесу такого не увидишь,
Потому что все подались в город,
Где любая кочевая нечисть
Угол на окраине снимает,
Варит ханку, гонит самогоны,
Заливает враз смолы за ворот.
В город? Ну конечно, милый, в город!
Пан пропал…
Измаялись грибные кольца ведьмины,
Исплакались осины,
Высохли малинники в распадке,
Мох на юге, север где-то рядом...
Незачем теперь копыта прятать:
Модные надеты мокасины.
Вот он весь стоит у магазина -
Фрезеровщик пятого разряда.
Ангел
Лампа светит в лицо на допросе у ангела грешного,
Здесь никто не живет - пропускная система для душ,
Здесь не всякий бывал, и не дай тебе Боже, конечно,
А весь пафосный лепет, увы, откровенная чушь.
Через кафельный лёд утекает тепло в вентиляцию,
Тонкий писк монитора всё партию тянет свою,
Внутривенно вливая отчаянье и изоляцию
В этом чертовом месте, где ангелы тихо снуют.
Тот, что твой персональный - усталый и серый на деле,
С сигаретным отливом в примятых седых волосах,
Он не скажет тебе, что осталось всего две недели
За которые будет отмерена жизнь на весах.
Он не скажет тебе ничего из того, что хотелось,
Ты за ласковым тоном уловишь коварную суть,
И какая-то белка, являя ненужную смелость,
Проберется к стеклу на тебя напоследок взглянуть...
Ватерлоо
На треуголке моль оставит след,
Не думая ни доброго, ни злого,
Не зная, что хозяин много лет
Идет своей дорогой к Ватерлоо...
В дорожной сумке - войны и вино,
И женщины, чьи лица позабыты,
Обозом память тащится, и вот
Все овцы, наконец, волками сыты.
Заплачен счет пехотой и огнем,
Готовы к диалогу пушек жерла,
Но сон его тревожен даже днем,
Он в череде таких же - самый первый.
А путь неспешен, он всего один,
Вокруг безлюдно холодно и голо,
Здесь свет давным давно сошелся в клин
И обозначил точкой Ватерлоо.
И, кажется, не оборвать полет
Пера со шляпки, жарко шепчет кто-то...
Но звук трубы походной не соврет,
Трубач не ошибется ни на ноту.
Так значит, вот как выглядит финал?
Как просто можно проиграть в итоге…
Пришел бы ты сюда, когда бы знал?
Но к Ватерлоо нет другой дороги...