Бывает, солнце в ладони просится… А ты всё хмуришься: нет, не то. Лежат веснушки на переносице, как самый первый букет цветов. Такие дарят из обожания, когда отчаянно наплевать На всё угаданное заранее, на все несказанные слова. Бывает, солнце лукаво щурится, кругом – ни тучки, ни ветерка. И ты выходишь к нему на улицу в воздушном платье, на каблуках, Кукушка счастья тебе отмерила до девяностой твоей весны! Ты кулаки разжимаешь медленно… А руки начерно сожжены. Касаться ими – рискуешь заново перешагнуть болевой порог. И всё. Казалось бы: вот он, занавес, иди, зализывай свой ожог… Но ты не вспомнишь былые бедствия, заметив в чьих-то глазах огонь. Рука протянута для приветствия… И солнце лижет твою ладонь.