Спасут — переступишь любые пороги,
Но в здешних краях не в почёте пророки
И грудой пылятся хрустальные строки
По грузом блестящих томов.
Дороги пусты, притупляются чувства —
Попробуй свою в полумраке нащупай.
Бредёшь в одиночку, в надежде на чудо —
Авось, доберёшься домой.
И все совпадения будто случайны,
И есть искушение просто сначала
Игру запустить. Угасают свечами
Иллюзии юности. Ночь.
Унылая постная вечная слякоть.
Напрасно себя умоляешь: "Не плакать!"
В набухшую сочную памяти мякоть
Вонзаешь прозрения нож.
А кто-то в тебе обретает кумира.
Отмазка железная: "Он — не от мира..."
Шипы простираешь, как вечная мирра,
Суды над собою верша.
В твою бесприютность никто не поверит,
И в гневе со стуком захлопнутся двери...
Но ты подготовлен: в земной атмосфере
Не принято громко дышать.