В каждом возрасте есть что-то своё сокровенное, Хорошее, или плохое – это уже детали, Жизнь, по сути, как хлеб – обыкновенная: Находили, копили, теряли. Но! Остаётся главным желание, Этот вечный двигатель и… арба, В самом позднем, как самое раннее, Как нескошенная трава.