Ты жива еще, моя старушка?
Мне не сосчитать, как много лет
Ты живешь в провинции в избушке,
В глухомани, где просвета нет.
Ты за тех детей таишь тревогу,
Что хлебают полной ложкой зло.
И выходишь часто на дорогу
В дни, когда ее не развезло.
Не случайны все твои тревоги:
Жизнь не стоит медного гроша,
Пьянки, драки... Надобно ли много,
Нож под сердце – и прощай душа.
Такова кипучая натура,
Бешенство живёт у нас в крови:
Выпьем – и тузим друг дружку сдуру,
Чтоб поклясться, протрезвев, в любви.
Мы обречены чуть не с пеленок...
Пред тобою, мать, душа чиста,
И мечтает каждый твой ребенок
Посетить родимые места.
Он придет, чтоб преклонить колени,
Истово покаяться в грехах:
Пьянстве, слабоволии и лени...
Чаще в прозе, изредка в стихах.
Он в любви признается мамане,
И закончит так, сдается мне:
«Пусть другие носят от Армани,
Ты мила мне в ветхом шушуне».