Сын мой, беги босиком.
Море всё ближе и ближе,
ластится мокрым щенком,
пяточку робко лижет.
Башни и мостики, замок песочный
с лепетом строит неопытный зодчий
{древний какой-то язык,
мне он пока непонятен}.
Ухом к ракушке приник,
к лунной своей сонате.
Кажутся камнем порой
наши земные скорлупки.
Замок смывает прибой.
Мир – безнадёжно хрупкий.
Ты очарован биением крыльев,
пульсом в ладонях и радужной пылью…
Так же, как твой махаон,
гибнут озябшие звёзды.
Только не плачь, это сон.
Ты же ещё… не создан.