есть грань по обе стороны зимы, когда чужая кожа – как вторая, где мы с тобой мифические звери – мы скитаемся по краю пасторали. к броску, к барьеру, к тяжести пути в кругу необходимостей – могли бы, среди пустот не значить, и нести пропащих глыб оранжевые нимбы, и мерить длины дней, морей, ролей жестокостью, возмездьем и прощеньем сквозь пулю, и ещё чуть-чуть больней – сквозь будний дождь, когда терзает щемью, щемит сквозь щели талых облаков твоя любовь…