Надрез словами рван, неаккуратен, Переизбыток многоточий словно соль, А знак вопроса - словно кровь на платье, С последней точкой пробежит по телу боль. Мой скальпель твёрд и не всегда понятен, И совесть потерялась где-то там, в тиши, Что, как всегда? Не трезв, не брит и даже грязен? Ну что ж…Я занимаюсь трепанацией души.