Век полетел бес сна и остановок
Как загнанный, затравленный зверёк
На шею, накидав себе верёвок
Оттачивая на ходу конёк
В сумбуре, в несуразности, в пучине
Средь хаоса, террора и войны
То, в новом чине, то в чужой личине,
То в не пойми, вообще какой пыли…
Наш век как мы – и странен, и не ладен
Грустит и пьёт, смеётся и грустит;
Безмерно искренен и так же беспощаден
То, окрылён, то, наглухо забит.
Он так хорош, что невозможно верить
В безоговорочность побед зла над добром
Ведь сеять свет – не документы ксерить,
Что сводят жизнь в одной большой облом.
Ксероальбом подмазанных фамилий –
Коммуникабельный политконкретный ход
Извилистых кривых карьерных линий;
Надуманных правдо-псевдо-свобод.
Наш век горяч, как тот и позапрошлый
Как и все те, что были и до них.
Различия лишь в содержании ноши;
В процентном отношении любви.
Оправь на код… и получи на ящик
Каких то новых, модных фишек хлам.
Рекламодатель, он всегда навязчив…
Ведь мы живём без пауз, в век реклам.