Негромогласно, словно неба синева...
В тревоге лиц, вчерашних игр, мелькают спины.
И превращают в паутины кружева.
А призрак - солнечный капкан, сверкая гривой,
В них убаюкивает ложь на поводу.
Бросает верности рестарт наполовину...
До первой озими, рассыпавшись в году.
Она ушла... И боль ещё не стихла в венах,
До полноты шагов сбивая краски в кровь.
Где на заснеженных верхах шальной арены,
С ним больше не играют в нелюбовь.
И Новый Год на этот раз, увы, не слишком щедр, -
Встречает первым без неё ... чужой рассвет.
Где до невидимо-немой черты... один лишь метр, -
Тень мотылька, летящего на свет...
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /