Утренняя роса легка.
Небо -
жёсткое татами,
разложенное над всеми домами
Города -
нашего островка...
Упадёт ли на небо лицом,
тот, кто не был удачлив:
трансформируется
спрутовым ланчем
в фосфоресцирующй яд -
в фантом.
Просыпаться бы
под сенью древ,
Окунаясь в запахи,
как индейцы,
Написать реальности флейцем
Наших губ
рельеф...
Смеркается.
Позаброшенный пляж,
прибой
изгибает время.
Пойдём -
закопаемся в теореме
о нас,
покинув муляж.