О чём писать? На завтрак круасан,
Газета «Спорт», дорога до подземки,
На полке не прочитан Мопассан,
И нудная статья какой-то немки,
Кусочек неба, рваные лучи,
Не проданные книги на прилавке,
Я взял с собой домашние ключи,
И всякие потрёпанные справки.
Москва, тепло, испарина у лба,
Мелькает тень, как рифма у поэта,
Я мысленно кручу двойное «па»,
Под музыку старинного сонета.
И лезут в голову стихи, стихи, стихи,
Как листья их по городу разносит,
Они обворожительно легки,
Когда стоит сентябрьская осень.