и вот весна: распеленалась боль: кричат дожди младенцем ненасытным и каются любить, и смерть – буссоль, когда не понимаются обиды. ещё – немного лжи, а ночью вспять промается душа по сновиденьям, учась не понаслышке забывать подкожные пронзительные тени. и всё – сойдётся: в прошлый бег зимы, в рисунок на изломанной бумаге, где нам казалось, мы – в словах тюрьмы пытались научиться полумраку…