Увязший там, где каждый ложный ход
часов меня подталкивает к мату,
я замираю неким компроматом
для алых парусов -
Безбожный вот
уже который год, и с тем - ничей
покой не нарушающий внезапно -
в молчании,
придумывать,
вне завтра,
тебя,
но в перспективе.
Как в плече
хрустит броском искомканным сустав,
так стрелок скрип меня бросает в сферы,
где ты, как тень отбрасываешь, веру
в прелюдию
горящего
моста.