Как кляксы, чёрные бушлаты
ползут на сером: пепел, пыль...
Там, где белели раньше хаты,
один обугленный ковыль.
А на штыках блистает утро,
разодранное в клочья мук,
и жутким эхом крик "По-лу-ндра-а!.."
вновь заглушает сердца стук.
Шестая, кажется, атака.
Уже без крика, только вой...
Здесь пленных нет, но нет и страха,
как жизнь, короткий встречный бой.
Горит закат, багрян и пылок.
А вы... наверно в облаках,
как ленты чёрных бескозырок
в навеки стиснутых зубах.