Я идиот и жила неправильно. Лучшие десять лет я бездарнейше переплавила в какой-то сумбурный бред. Вместо того, чтоб стремиться выше, оттачивать Мастерство, я путешествовала на крыше здания своего. Да, я динамила время злостно, не понимая, что жизнь, это, бляха, вполне серьёзно, жизнь вам не конь в пальто. Для мечтателей есть, наверное, особый, отдельный ад, где они все, возбуждённые, нервные, носятся, говорят, осуществляя всё, что замыслили, что виделось им во сне, гордо махая своими списками, которые всё длинней, каждый рассвет - плюс одно желание, плюс вывод, отнюдь не нов: ад - это не горящее пламя, ад - это пепел снов. А может, напротив, есть рай особенный для тех, кто был в жизни кретин, где перед глазами сонными сонмы проходят живых картин, где все бессмысленные мечтания сполна вознаграждены облаком, отдыхом, очертанием, что обретают сны. Где все мечтатели спят до старости и дальше, сопя в такт без пользы, и всё, что уже досталось им, достанется им за так.