От солнца у бойцов в глазах рябит.
Не греет. Бабье лето на исходе.
Кто ранен будет нынче, кто убит ?
Оружие с нервишками на взводе.
Природа с безразличием к войне,
Всё те же краски и оттенки тонки.
Но портят вид, не по её вине,
Разбросаные грязные воронки.
Ещё немного и начнётся бой,
Украсит землю алыми тонами.
Кому, что предначертано судьбой,-
Не выдумки, и выполнится нами.
А им сегодня осень защищать,
В моём, для вас придуманом, сюжете.
Всех надо бы живыми возвращать,
Но Музы не нуждаются в совете.