Грехи свои заштопал неумело,
Но нитки подбирал, по цвету, чтобы.
Всю душу исколол и не без злобы,
Под нос ворчал:" Как всё осточертело".
Ткань прохудилась, держится покуда,
На старые заплатки шью другие.
Подспудно, только помыслы благие,
Характер распахабился, паскуда.
Нарезал лоскутов, но как-то грубо,
Все блеклые и выглядят уныло.
А небесам художество не мило,
По мне же, всё цветное -очень любо.