Оркестры матерщинных слов,
Сивушный дух - распорядитель бала.
Угар сметает крошки со столов...
Душа моя от этого устала.
А раньше это был как ритуал,
И плёл язык "сократовские" мысли.
Я им всегда по полной наливал,
Чтоб утречком в глазах моих закисли.
Не исповедь пройдохи - алкаша,
Тем более не пламенные речи.
Но всё таки свобода хороша,
Когда её "пиджак" не давит плечи.