Наш мир – заброшенная вышивка в саду,
Что зарастает пылью, паутиной.
И я иду в нём как по высохшему дну,
Теряя мысль от бескрасочной картины.
Коробки стен, планшеты, ноутбуки – пустота;
Ночами виртуально на природу.
Бегом сквозь улицы, этажки – маета
И не важна температура у погоды.
Она больна, а градусника нет.
Нет и любви - она природу лечит.
Я говорю, и ты заговори,
Пусть этот неживой мир не перечит.
16.03.2016