И вроде вечность на её пути,
А вот поди ж ты – и она не вечна.
И без сентиментального «прости»
Плед старости спускается на плечи.
Он клетчатый… И в клетку поместят
Меня осколком быстрой той кометы.
И вскоре за решёткой мой костяк
Пополнит тихо воинство скелетов…
Нет, никогда! Комета состоит
Не из костей, а изо льда и света!
Упрямый дух мой как метеорит
Пробьёт темницу клетчатого пледа.
И этой искрой в чёрной высоте
Господь зажжёт какой-нибудь светильник,
Поправит лунный чайник на плите,
Заглянет в свой межзвёздный холодильник.
Всё как всегда: от быта – к бытию.
Ну, и обратно… Вечные качели.
… Комету – погребальную ладью –
Уносит мощь космической метели.