Вот исполним свой долг, всё что родине мы задолжали
и вернёмся домой, будем сеять и будем растить
что б у наших могил старики по ночам не рыдали
что бы девочки знали, им будет кого полюбить.
А потом мы напишем,как слёзы украдкой глотали
притворяясь, что это, лишь снег на небритой щеке.
Нет! Мужчины не плачут, не плачут! Вы разве не знали,
это выпавший снег,белой краской осел на виске.
Мы до любим ещё, все кто сможет вернутся, до любим
и подругам расскажем, и ругань прорвётся в стихах.
Нам простят этот мат, мы не ангелы смертные люди
поборовшие смерть, и сто раз победившие страх.
Это выпало нам, ни кому то, ни где то, наш жребий
пусть уже не достанется, только бы память жила.:
Как скулило и выло, собакой побитой, отребье,
что "зигуя" кричало - Донбасс это наша земля.
И тогда мы уйдём, очень тихо, не хлопая дверью
просто помните всех, кто как вы и любил, и мечтал.
Время выбрало нас, среди хаоса, лжи и безверья
и вчерашних мальчишек, оно превратило в метал.