Он (Лирика / философская)

Не сумасшедший, нет, но бесноватый,
Он так играл, как будто в этом жил.
И тем аплодисменты заслужил,
Что уходил весь выжатый и мятый.

Подмостки кровоточат с реквизитом,
Он умирал всегда не понарошку.
И к зрителю протаптывал дорожку,-
То праведником был, то изуитом.

Своей безукоризненной игрой,
Он заставлял их плакать и смеяться.
Ни разу не смогли засомневаться,
Что кем-то этот выдуман герой.

Однажды он с подмостка встать не смог,
Предсмертный лик софиты обласкали.
В последний раз ему рукоплескали,
Все думали, что это был пролог.

© Валерий Злыгостев, 01.03.2016 в 16:42
Свидетельство о публикации № 01032016164227-00394054 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 20, полученных рецензий — 0.
Голосов еще нет