И так во всём, всегда и в полной мере,
Толпа решит, кто в мире сим изгой.
По духу выбирает, не по вере,
Прогнётся, если надобно, дугой.
Толпа, она и есть толпа, не боле,
Прославит и растопчет невзначай.
Кумир, как колосок во чистом поле,
Лелеят,- здравствуй, бросят,- не серчай.
За мнением таки к толпе взываем,
На время свою глупость утолив.
Поём, рисуем, правим и слагаем,
К тому же гений, нынче, стал спесив.
Толпа, она и правит этим миром,
Ей глубоко на принципы плевать.
Она объявит бездаря кумиром.
Но вот куда его потом девать ?