А главное, вольнее воли ветровой,
Под ливнями, иль солнцем опаляемы
Над нами кружит ангел вестовой –
Им охраняемы.
Проходят годы. Всходами века.
Растёт трава, всей придорожной истиной.
Эй, подорожник, вот тебе рука
И слово, от души и искренне.
Живём, растём, как придорожная трава:
От пыли к ветру и от ветра – к пыли,
По цвету серая, на вкус – горька,
Но так близка к невыдуманной были.