Пусть солью присыпан волос – на пуд, как есть.
Как пить, так неважно – лишь бы легло на снежье.
Да перцем сквозь соль – на открытый, свежий
Распятый прощанием сумрачным, чёрный крест.
Храни тебя, слышишь? Да кто бы ни был – храни.
Люби тебя жизнь, отводи невзначай хворобы.
Тигрица жива. На исход сохраняет тропы.
И в тон зарянице подводит тебе гранит.
Напишет ли кто: «Упокоился. Мир бы с ним».
Кошачьи читать не умеют. Зато все девять
Положат за тех, кто отмучился, и пред теми
Чьё горло петлёй перевьёт соскользнувший нимб.