Не болен, не здоров,
Не ближе к Раю.
Обрывки наших строф
Перебираю.
Ни жизни, ни тепла
В словах не вижу,
Но мёртвые тела
Поэты лижут.
Пииты выдают,
Измерив в тоннах,
Рифмованный абсурд
Непринуждённо.
А мы читаем бред,
Считая слоги,
Поправив пыльный плед
И спрятав ноги.
А мне хотелось бы,
А мне б хотелось,
Чтоб баловни судьбы
Явили смелость
И предсказали мне –
Апологету –
Помыть февраль в окне
И кануть в Лету…