На кухне ходики часов,
в бокалах цвет вина багров, пылает кровь,
Что в такт размеренным часам
колотит больно по вискам. Тянусь к рукам,
В которых тонкое стекло
и в качку сохранится целым,
К вискам твоим, их замело -
февраль покрыл там белым-белым.
Коснуться снега и обжечь
сполна горячечные губы...
Разлуки вся больная желчь
на мёд изменит вкус свой грубый.