Бог святыни твои повытравит, что клопов,
И пошлёшь ты в дорогу дальнюю всех попов,
Своевольно расправишь крылья, но будь готов —
Незавидна Икара участь под солнцем здешним.
Кто по жизни привык ползком — на расправу скор:
Браконьеры тебя ощиплют — и на костёр,
Только ты — ни стыда, ни страха — заводишь спор.
Всё о поиске смысла жизни, несчастный грешник!
Не куётся тебе, не мелется, супостат...
Погляди-ка — к раздаче ангелов опоздал,
И достался тебе отъявленный распи*дяй —
Разве только стихи нашёптывать да оффтопить.
Весь в тебя — не посланец Божий, а чёрт-те что,
Очарованный сумасбродной своей мечтой:
Ниспослать бы на эти топи хотя бы шторм,
Коль Творец не даёт согласия на потопы...
Кинокритики оценили бы спецэффект,
Только большего хрен допросишься ты в ответ.
Человек — не вполне удачный Господень фейк
(Или, может, удачный) — ценит масштабность мысли.
Изначально была задумка в один момент
Ампутировать жажду знаний. Сместить акцент,
Чтобы после — душещипательный хеппи-энд,
Но в программу закрался вирус — и все зависли.