Буквы мои запечатаны в горле застывшим свинцом. Мысли мои - непочатые, и безучастно лицо. Страсти мои под запретами, поднят глухой воротник. Мышью не серой - бесцветною, следую в старый тупик.
Путь мой начертан безумцами и согласован извне. Сыра бесплатного унция что-то взлетела в цене. Прячусь, немая, в рутину и чувствую в этом резон: где-то охота утиная - громкий расстрельный сезон.