С насмешкой метель завывает: "Ишь,
Попался какой упрямый!"
А ты на распутье один стоишь:
Направо, налево, прямо?
Сгибаясь под гнётом вселенских бед,
Отвергнув доспех из фальши,
Настойчиво ищешь в себе ответ —
Куда, ну куда же дальше?
Ты молод. Высоких материй шёлк
Лежит на челе вуалью.
Дорога, которую ты нашёл —
Твоя ли она? Твоя ли?..
Всё те же деревья. Всё тот же лес.
Дыханием пальцы греешь.
На карте — отнюдь не страна чудес,
А ты — не Иван-царевич.
Метель подгоняет — вперёд, вперёд!
И где-то за поворотом
Дорога, которую ты берёг,
Настойчиво ждёт кого-то.
Она ускользает. И смотришь вслед
Без жалости, но с печалью.
А там, в отдалении, виден свет.
В конце? Или нет, вначале?
И слёзы бегут, как январский дождь...
С тобой в неразрывной связке
Дорога, которую ты пройдёшь —
Когда-нибудь в новой сказке.