Пишу о том, что видимо.
Но сквозь
мои зрачки - едва ли различимо.
Пишу как твой несбывшийся мужчина.
Как ржавый, в кулаке зажатый гвоздь -
тягуче прогрызаясь к кирпичам -
спуская, как случайную обиду,
со стен, тяжелым войлоком обитых,
всю мягкость, позволявшую молчать,
крадущую часы и каблуки.
Один из презирающих костыль и
один из тех, которым не простили
тепла когда-то поданой руки -
я знаю - исчезающе пустой
и тихий день забрать у горизонта
нельзя.Но если веришь в унисон, то
он может задержаться на постой.
Пожалуй все, что можно о любви
сейчас сказать, придерживаясь квоты
в горящий день.
Пока читаешь - вот он,
Возьми его руками
и порви.