***
Бродит тихий ветер по квартире,
Называется в буднях: «сквозняк»…
Так бутафоричен выстрел в тире,
Быть солидным рвётся надурняк!
Скоморох на себя надевает солидность
Как маску, как грим, как парик.
Дамы мазнёю косметик
скрывают фригидность,
Встряхнуться, на девок глазея,
мечтает старик…
Всё есть – подобие, копия,
жалкий аналог
Редких осколков от подлинника.
Он есть, но пылится
в музейных завалах,
А нам от пародий не скрыться никак.
И, как ястреб – вспорхнувшую птаху
Подрезает на самом взлёте,
Так ты рифму сбиваешь с размаху,
Что проснулась во мне – стихоплёте.
9.04.03 г.