Я не из тех, у кого океан за кормой...
Ржавые цепи скрипят, будто стонет гармонь,
И наставляют: поэзия — то же дерьмо,
Что и торговля какой-то недвижимой хренью.
Я обижаюсь. Не верю. Кропаю стихи.
Здесь предсказуемо робок характер стихий.
Осень то в луже, то в облаке свой мастихин
Нервно полощет, и сладостны мысли о бренном.
Надо на что-то решаться. Куда-то бежать.
Хочется, чтобы пылал на верхушках пожар
Или хотя бы без боли хотелось нажать
Кнопочку с пафосной надписью "Перезагрузка".
Я понимаю, что головы рубят с плеча.
Словно всерьёз примеряю костюм палача.
Если глухие вокруг — остаётся молчать,
Не по-английски, а как-то уж слишком по-русски.
Культа иллюзий приверженцы смотрят кино,
В чёрную пятницу лезут не в дверь, так в окно,
В серых застенках, обтянутых ветхим сукном,
Мечется призрак творцом обесцененной славы.
Мне всё равно, что останется после меня.
Поздно — и просто не хочется что-то менять.
Глянцевым блеском надежды кого-то манят.
Я — закрываю окно. И пишу о неглавном.