Летняя полночь качает Кастилию в зыбке,
листья и травы мерцают под лунным фатином.
Спи, Изабелла, пусть снов разноцветные рыбки
нежат и кружат тебя в тихом храме глубинном.
Там, в глубине, где горят негасимые свечи
жгучих желаний, надежд на удачу и счастье,
льются сиятельных грандов учтивые речи,
плещется шёпот дуэний о долге и страсти.
Верь, Изабелла, всё будет не так, как с другими -
будешь блистать, и любить, и молиться, и править.
Жёлтому цвету испанцы дадут твоё имя.
Дерзкий Колумб навсегда приведёт тебя к славе.
Спи, Изабелла, на ложе побед без опаски.
Завтра с рассветом начнёшь танцевать сегидилью
с Промыслом Божьим, любовью, короной испанской,
с морем, людьми, Реконкистой, легендой и былью.
Слышишь, уже приготовили перья поэты
и романсеро из ниточек жизненных вяжут.
Веер прижался задумчиво к зубьям пейнеты.
Звёздная пряха мотает небесную пряжу...
Спи…