А как совка? Она тоже повалялась под лампами, есть что? Обнажил и рассмотрел под обычной лампой. Кисти рук удлинились, лягушачье-нежная, полупрозрачная кожа стала бархатисто-смуглой, возможно, загар. Уколол щупом, экспресс анализ... Вроде всё в норме, и не фонит.
«На выход?» – спросил он взглядом.
После такой ночки оса будет вялая три дня. И голодная, ничего другого не захочет.
Шарира кивнула.
Смайл открыл шлюз, начавший медленно разворачивать стальную дорожку и оттеснять озёрную воду.
Направились вверх, но Шарира шла как-то странно, ей не то, что мешало что-то, но беспокоило.
Смайл остановился:
– Что?
Неужели он испортил это волшебное существо, как сентиментальный недоумок, из-за каких-то шайтаньих наручников? Ей нельзя было под лампы!
Дневной свет падал на них.
– Что? – повторил Смайл. – Тебя что-то тревожит? Что-то болит?
Шарира покачала головой. Пунцовая, щёки горят, уши тоже, сноп каштановых волос – весь на лицо, прячется за ним от Смайла и от света.
– Тпру, признавайся!
Пришлось признаваться...
Расчёт доктора Смайла сработал на все сто. Личинки превратились в гормоны, гормоны запустили перерождение тканей. Спавшие в шайтаньей сперме, новоприобретённые гены заговорили под жёстким излучением.
Шарира просвистела тихую благодарность... С гордым и до предела смущённым личиком на дневном свету невысоко приподняла хитончик...
Самайл со всей дури залепил себе по лбу! Да, она хотела – Омелу, а Смайл хотел – ЕГО. Всё совпало!
В спокойном состоянии убирающийся в тело, шайтаний заострённый елдак высовывался из-под хитончика, рос, как гриб, на свет заповедного, росистого утра. Блестел красной шляпкой, сходство усиливала расправляющаяся крайняя плоть, по-шайтаньй образующая складку, словно юбочку гриба...
«Эпик!!! Фейл!!!»
Ужасно Шариру смутило выражение его лица. Она боялась гнева Бочи Бондаря, что он падёт на этого доброго кастрата, подарившего такую ночь и такую вещь! Боча решит, что незнакомец испортил его осу. За себя меньше боялась.
«Но я же могу скрыть!.. А он, бледный какой, решил, что Шарира нажалуется? Что ему не вернут заложника? Как же высказать, как объяснить, что нет, нет?! Всё в тайне, всё в порядке, как?»
Шарира заглянула ему в лицо, помотала головой... Придерживая полы хитончика, виновато опустила глаза на торчащий шайтаний елдак, и сделала книксен: он хороший! Прости, что вырос...
Смайл рухнул на пороге шлюза.
С тех пор, как первый полёт, намертво скованные обилием переживаний челюсти, отняли у него способность к улыбке, он не смеялся так, до боли в скулах, до сведённого живота.
«Вот за что я ненавижу их всем скопом: фемин, Амазонок! За то, что никто, никто из них!.. Ни с кем, ни с кем из них!.. Невозможно ПОСМЕЯТЬСЯ! Поделиться с ними нельзя! Лучше заранее откусить себе язык, чтобы уж точно ни к чему не прицепились. Да и это зря, придерутся к молчанию! Но жизнь – это сперма и мясо, страх и благодарность! Свобода! Не напечатала природа «прав и свобод» на лбу. Всё – как получится! Нет гарантий, нет! Шайтаны, осы, хрень космическая, подзаборная, поднебесная, за это я и выбрал вас. Шайтанов, шайтанью свободу».
Поднявшись, – не сразу, но поднявшись, вытирая глаза... – Смайл крепко обнял Шариру и тщательно, долго гладил по голове: всё в порядке, ты замечательная, ты лучше всех.
Эпик фейл!
Шарира вернулась одна.
Смайл не появился ни днём, ни к вечеру.
Послезакатный сумрак. Пасторальный озёрный пейзаж, дымка тумана над озёрной гладью. Мошкара, гудят комарами топкие берега.
Взрыв.
Болото, вставшее дыбом при старте челнока.
Четыре ярких сопла в небе стремительно разгорелись до цельной багровой луны. Недозированный выброс топлива.
Второй взрыв.
Тишина...
Ни багровой луны, ни разломившегося, канувшего в топи модуля.
Боча Бондарь, Омела, кастраты, запрокинув головы, стояли на крыльце, Дрон – опустив голову. Ноутбук в его руках проигрывал зацикленное прощальное послание – морду Смайла и выплёвываемые ей слова:
– Эпик фейл. Живи, сука. Мне – надоело.
Затем они вернулись домой. Подбросили дров в камин. Молчали, вспоминали позавчерашний вечер, такой же, но теперь – минус один гость.
Наливки у оселенцев и впрямь бывают дивные. Смайл не увлекался. Тогда он стал лишь немного раскованней. С наливки он не обвинял, не угрожал Дрону, оправдывался или близко к тому:
– Я врач, Дрон, ну смейся! По призванию врач! Мне интересно, как оно всё внутри... И мне нравится власть, да, нравится! Погоны нацепить и во всю глотку орать, это не власть. Когда два мутных глаза смотрят на тебя и знают, что ты для них – царь и бог, и дыхание жизни, это – власть! Какое отношение полоумные девки, умеющие только стрелять и сиськи раскладывать на трибунах, решают, имею я право лечить шайтанов или нет?! Имею я право работать в космосе, в невесомости, в иных магнитных полях, под излучениями, с другой генетикой? При чём эти девки вообще?! Мне интересно! Мне всегда было интересно, это моя жизнь, а не их! Фактория – загон для скота! Чему я должен был быть верен?! Кому?!
Ответа не требовалось.
Сейчас, на молчаливых поминках, «не верь ему...» – всплыло в голове у Дрона.
Сплюнул:
– Брехло. Если б ты знала, чем он в реальности занимался, Омела. А лучше – не надо.
Нос из-под густой чёлки высовывался застенчиво, слова звучали посмелей:
– Тебе виднее, но и я кое-что вижу.
– А именно?
– Тебя.
– Прости, не понял.
Спорщица замялась. Боча, бесцеремонный, как и всякий затворник, не постеснялся:
– Глянь на себя. Ты попал к шайтанам оглушённый, отравленный, без рук? Кратче, тушкой?
– Ну?
– ...а высажен на нейтральной планете, куда вот-вот прибудет твоя оса, как они у вас там называются, твоя генеральная луковка? Пролеченным, с руками, с толстой шайтаньей шкурой?
– Э?..
– Вот это и видят все, кроме тебя.
– Да, но... О, чёрт...