Что-то певших и пивших в своём небольшом зарубежье,
А наутро с больной головою в тот вечный Тибет,
Покорять Восьмитысячник снова и снова в надежде,
Что вот-вот, прямо щас, озарит их невиданный свет.
Хотя что им тот свет - на рассвете луч ловят губами,
Иссосав до конца, так небрежно плюют его в снег,
А ночами костры - они спят в них почти головами,
Оттого не имеют ни шапок, ни денег, ни век.
Но зачем почти птицам какие-то жалкие веки?
Много что не сморгнёшь средь высоких и мёртвых вершин,
А оступится кто - так почто на Тибете калеки,
Дорог воздух сейчас, и под всё подбивается клин.
Не печальтесь, мон шер, не кусайте вы губы сурово,
Этот мир - только ваш; и непальцы тут точно навек,
Вам бы шутки шутить, пить вино, поедать осетровых,
Я же просто уйду - без картузов, без денег, без век...
16.08.12.