Как ты живёшь, любимая моя?
Не про меня стихи, не про меня,
Но зацепили, рану бередя.
Ведь я живу, любимый, без тебя.
Как будто задаёшь ты мне вопрос.
Не то, чтобы ответ совсем не прост,
Но на слова огромный, вырос, спрос.
А между нами иллюзорный мост.
Слова смешались в шум, кричит душа…
Напрасно я стихи его прочла,
Как соль на рану падали слова.
То ль сила слов, то ль рана глубока.
Октябрь 2015