прохладное лето, холодные души, и северный ветер тоску нагоняет, и солнце звучит все бледнее и глуше, и дни пролетают за смутными днями, а где-то, зачем-то живет Атлантида, она под волнами живет и не тужит, а я, как упавшая кариатида, пытаюсь припомнить холодные души, холодные песни за синей волною, за синей волною зыбучие тропы, латунное солнце мелькает блесною, но рыбы стремятся на юг от Европы, но птицы летят без оглядки на голос горячего солнца - шаманского бубна, а здесь начинается мелкая морось, и шепчут молитвы холодные губы, и надо успеть улететь до рассвета на теплые воды, почти до жемчужниц, где тени скользят над водой от корвета, где запах цветения голову кружит, где к вечеру бубен зовет и колдует, от лунного зеркала сыплются искры, и где не видали старуху седую – ужасную зиму - и все ее игры