Неужто в том, что жизнь прожить,
Себе подобных наплодить,
Обжорству, вечно предаваясь и распутству,
Или, чтоб выгоду презрев,
Не вызывая божий гнев,
Служить рачительно высокому искусству.
Ответил так учёный муж:
- Беги, сынок, в лесную глушь,
Пока в душе не накопилась чувств усталость,
Пройдут года, всё видит Бог,
За то, что в жизни сделать смог,
Он скрасит жалкую и немощную старость.
На твой вопрос такой ответ,
Что смысла не было и нет,
Все мы – актёры, все мы пленники фортуны,
И знает только кукловод
Кого какая участь ждёт
Когда он трогает натянутые струны.
Настанет час, моя душа,
На встречу с Господом спеша,
Отчёт представит до последней строчки,
Свои грехи, оставив тут,
Освобождённая от пут,
Впорхнёт, само собой, в другую оболочку.
Так плоть свершит круговорот,
Закончив, снова путь начнёт,
Всё с чистого листа, – фортуна будет с носом,
И мы продолжим путь земной:
Ты – мэтр с плешивой головой,
А я – юнец, пришел к тебе с вопросом.