Почему от своей удачи
Кто-то счастлив, а кто-то плачет
И мечтает пожить иначе,
Так сказать, налегке?
Может, где-то в районе сердца
Он и сам состоит из перца,
Но в ноябрьские ополченцы
Записался, и понеслось...
Он идёт по ночной дороге,
Ищет фронт и сбивает ноги,
Но фронтов бесконечно много,
Все над ним, как назло.