Года – гора, гора – года,
В грудь – ветер!
Пик «Осень» вот возьмём, тогда
Ответим.
Сейчас же плато, и подъём
На тридцать…
Не в покаянье биться лбом,
Трудиться!
О, Осень, золото вершин
Маняще…
И праздных мыслей не шуршим –
«О счастье…»
Идёшь, как вьюченный ишак
С поклажей:
Несёшь вселенский мини-шар,
Себя же!