Жизнь коротка, спешите помириться, Прав будет тот, кто это вдруг поймет. Вы пьёте из козлиного копытца, И вновь бодать что только попадёт... Там, наверху, сидит какой-то, странный, Его зовут, наверно, программист. Свобода воли, гены, рамки, грани, Всем выдаёт зачем-то чистый лист... В билете будет что-то сверх программы, И вот уже бежишь, плывешь, разишь... А впереди козёл, друзья бараны. Об этом всём потом сообразишь...