Росла в опрятном домике... душа,
В высоких окнах – строгость и уют.
“Ах, как малютка наша хороша!” -
Ей почести, хрустальной, воздают.
На завтрак байки, сказки, а затем
Наука из толстейших старых книг,
Но мир иной – не сложенных поэм
Из дальних облаков её манил.
В парадный вход, с колоннами, несли
Всё то, чем насыщается душа,
Но не хватало этой вот... дали,
В мозаике манящей витража.
Но отпиралась потайная дверь -
Старушка ей таскала по ночам
Собрание потусторонних вер
И мыслей, и неведомых начал.
...
И стал ей домик мал, одежды велики
Восход мерцал и звал, как новые стихи.
Они рождались там, на солнечных губах,
Назло тугим крестам смирительных рубах.
И вырвалась она из тёплого гнезда,
Улиточный свой дом оставив навсегда.
Ей месяц в сонме звёзд указывал тропу,
Она - птенец, разбивший домик-скорлупу.
Его переросла... Объять ли небеса?
Лишь только растворясь, когда нага, боса!
Внизу оставлен тлен разбитой скорлупой,
И с ним - уютный плен рубахи голубой.
Специально для Конкурса ‘Весенние фантазии’
http://www.stihi.ru/2015/03/11/11362
На картину Владимира Куша