Сны – как подъезды старинного города сказок. Ты приезжаешь туда без билетов и денег, Без обещаний, что будет понятно все сразу, – Там иногда за блаженной субботой идет понедельник. Ты нарушаешь запреты, законы, границы И открываешь все двери, что выглядят странно. Ты ожидаешь увидеть знакомые лица, Но у прохожих – одежда, манеры и речь иностранцев… В этих подъездах из снов – синий сумрак и тихо, Хоть оплатил ты за свет и за музыку раньше. Здесь все исполнится запросто - похоть и прихоть, Только усталый консьерж не простит лицемерья и фальши… Ты выбираешь любую из лестниц, я вижу: Каждый твой шаг слышит ясный ответ от ступени. Знаешь, во сне очень часто, что выше – то ниже, И, чтоб подняться, не нужно упасть и стоять на коленях. Здесь ты свободен, и нет в том вины, что ты счастлив, Здесь не осудят за пролитый кофе на скатерть - Ты ведь всегда по утрам его льешь мимо чашки И каждый день платишь призрачным счастьем за смех, что бесплатен… В этих подъездах и страх, и банальность – не стыдны, Но, как и в жизни, не слышен твой шепот кричащий. Остановись, чтоб понять этих снов очевидность, Чтобы, проснувшись однажды, решить: где же ты - настоящий…