Ну, что, девочка, ты все играешь во взрослую даму? Строишь замки, на завтрак - пилюля плацебо ванильной мечты, а в трамвае – взгляд в бездну дисплея, когда купол храма за окном вдруг рисует последний, крестовый, предел высоты… День за днем – как всегда: офис, клуб и окурков улики, спишь одетой, но ходишь по городу, словно совсем без одежд. Каждый день – понедельник, сон прерван не солнцем, а криком, и ты снова бежишь в свое детство – за призрачный милый рубеж… Там все было так просто, не делались копии с копий, день - как целая новая жизнь, а на вечер - стакан молока, мир сиял сквозь стекляшки в подаренном калейдоскопе, и, смотря сверху вниз, в то же время никто не смотрел свысока… Летом – в лес под дождем, а зимой - с гор на санках, врезаясь то друг в друга, то в дом: вот он, будущей жизни пролог и сюжет! На веревке за ухо сушился постиранный заяц… Не ищи в своей книге сейчас ни пролога, ни зайца – их нет. Открывая вселенную в поисках чашечки кофе, ты однажды изменишь прямые на жалкий дрожащий пунктир, и сюжет станет прост, как в кино - эпилог катастрофы... Интересно, захочет ли кто-то сбежать в твой сегодняшний мир?