Солнечный лучик, такой безобидный, дырку сверлит в голове, душно, как в морге, и края не видно снова пришедшей жаре. Бьют поливалки в бесцветное небо, стонет от жажды земля, дождика – чуда, ушедшего в небыль, рыжие просят поля. Сорок в тени, сорок пять – чуть левее, там, где на солнце слепит, чувствуя, как понемногу дурею, жду я «отброса копыт». А в телевизоре бодрые вести – в Африке лёгкий мороз, лучший подарок на свадьбу невесте правильный этот прогноз. Мне бы узнать, кто прогноз этот пишет, может, по пьяни иль как? Может, он голос какой-нибудь слышит, может быть – просто дурак? Я обращаюсь к владельцам погоды: «Граждане, будьте людьми, дождик пошлите простому народу. Дайте дождя, чёрт возьми»!