голоса, до шёпота приглушённые, сгустившийся зной. на августовских углях лета – невызревшее руно, и поле, которое всё идёшь без чувства пути, темнокожа, испытывая терпение нелюбви, и в будущее взгляд, исчерпанный всесожжением октября – пылающие, сквозь, ножи спадающего солнца – на уступ души, на чуточку, где осень твоя всё ещё набавляет шаг – опустошать…