Над тобой не смеются боги,
Им умильна такая дерзость:
Пропускать по сто грамм с костлявой —
Вдруг, объявят второй потоп?
Ты — певец не своей эпохи,
Без поклонников в министерствах,
Самозваной вселенской славы
И банальных земных понтов.
Не торговец душой и телом,
Не червяк и ничтожный атом,
Ты с творцом говоришь на равных
Горьким залпом кровавых строк.
А собратьям — какое дело,
Что порою исходишь матом
От прозрения: тех, кто правы,
Не услышат — не вышел срок.
Даже если ничто не мило,
Ты берёшься за меч устало:
Безотраднее нет момента,
Чем дуэль скакуна с козлом...
...Оправдают её могилы,
Что поднимутся пьедесталом
Для посмертного монумента
В честь победы добра над злом.